sábado, 5 de septiembre de 2015
jueves, 3 de septiembre de 2015
Los años que me quedan... (Prosa)
Los años que me quedan… elijo vivirlos con la mayor sencillez posible, sin prisas ni angustias, con tolerancia y en paz…
Los años que me quedan… no sé si serán suficientes para amar a los que me aman en la forma que lo hacen, pero voy a tratar de comprender sus formas diversas y, a veces, divertidas de expresar sentimientos.
Los años restantes serán de preparación para el nuevo mundo, el mío etéreo y estable, el de mis descendientes cambiante y tangible.
Los años por venir, pocos o muchos, me dedicaré a
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| foto propia |
Y cada instante que respire será para sentir tu corazón junto al mío… tus ojos, a veces tristes otras pícaros, uniéndose a mi mirada cariñosa.
Los años que me quedan… quiero tener mi mano a tu mano entrelazada, tu cabeza sobre mi hombro, mi cabeza en el tuyo, bailar con o sin ritmo. A disfrutar cada palabra, cada día de sol o de lluvia, cada viaje, cada permanencia en casa con armonía.
Mónica Ivulich
DR2015France
jueves, 27 de agosto de 2015
No hay que hacer el amor (Poema)
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| Imagen de la red |
No hay que hacer el amor
El amor ya fue creado y formado
El amor ya fue creado y formado
El amor está inventado y concebido
fue descubierto antes de que imaginamos
No hay que hacer el amor
hay que vivirlo como lo sientas
No hagas el amor, entrega el alma
y espera a que se adhiera al otro corazón
Yo no espero hacer el amor para amarte,
pero si, amarrarnos los suspiros mutuos
y cuando sea, subir al espiral del ardor
estallando hasta volar en fragmentos
disgregándonos en el aire para volver
abrazándonos la voluntad y ser Uno
…sintiendo que solo hay una piel,
sintiendo que el amor nos constituye.
Sabiendo que ‘para siempre’
es más
que una frase y una intención
es un designio ineludible
que viene después de la palabra amor.
No hay que hacer el amor
solo vivirlo en cada mirada, sonrisa
en cada abrazo de tu alma a la mía
venciendo la muerte cada madrugada.
Monica Ivulich. D.R. 2015Francia
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sábado, 22 de agosto de 2015
INSENSATA (Poema)
“Hay un cierto placer en la locura
que solo el loco conoce”
Dryden, fraile español.
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| imagen de la red |
Crecí sabiendo que ‘no nací para este mundo’,
entendía que me faltaba algo más que un tornillo
que no era la tuerca ni el corazón…
Me hice joven mirando torvamente
todo eso que llamaban “normal’…
‘’Una muchacha fuera de serie’’, decían
y no era por lo bella ni por inteligente…
sino que escapaba de cánones y reglas…
hasta que fui madre y me escapé de
países.
Mis hijos me enseñaron muchas cosas
Algunas que recuerdo aun… pero no entiendo.
Tal vez fue que, antes de nacer escapé de algún planeta,
o un asteroide de payasos y marionetas sin hilos….
Tal vez fue que me alimentó una fiera salvaje
o me parió una madre selenita, de cuclillas, en un cráter lunar.
Imagine usted, que ya de mayor,
me puse a buscar tortugas voladoras y las encontré.
Ser insensata tiene sus ventajas porque…
imagine usted, que todos esperando que sea abuela
y yo enamorada como nunca antes….
Imagine usted, si puede, que
moriré de nacimiento
para volver a encontrar a mi única persona que me libera…
Lo sé, me gritan ‘loca’, ‘ridícula’ cuando paso…
y es lo que elijo a mi vejez: ser demente
por un amor sin final justo al final.
Y, mientras tanto… vivir abrasada por su abrazo
proyectar los minutos sin segundos…
Sigo escapando de creencias sin sentencia
creyendo en lunas azules
navegando sin timón ni brújula
persiguiendo aromas inseguros
sonriendo al sol de madrugada y
a las estrellas sobre el mar…
a las estrellas sobre el mar…
buscando aventuras en pequeñas travesuras
corriendo a la deriva sin norte más que sus ojos
encallando en las orillas del desvarío
cometiendo disparates en razón de su sonrisa…
envejezco sabiendo que…
no nacimos para este mundo.
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| imagen de la red |
Monica Ivulich
D.R. 2015 Francia
viernes, 21 de agosto de 2015
jueves, 20 de agosto de 2015
martes, 18 de agosto de 2015
MUERE POETA (poema)
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| Imagen de la red |
Pobre
poeta, ¡muérete!
No eres
persona grata
ni en tu
propio Universo
No eres
quien dices ser
Vete de mi
vida, ¡olvídame!
Eres
desdichada, hablas dulzuras,
pero tus
sentimientos se mezclan,
me confunden
y se diluyen en alcohol
¡Muérete de
realidad, que no eres nadie!
No existes
en el mapa de los humanos
No eres
quienes tus letras dictan
Tus sentimientos
están enlatados
Sellados al
vacío y muertos de olvido
Muérete poeta
fría que rezas a las lunas
Que tiemblas
el miedo que yo transpiro
Abandona de
una vez el intento de amar
¡No eres
capaz!
Vete poeta inútil,
muérete por fin
Tu vida no
es buena para nadie,
ni para
quien intentó amarte,
ni para
quien amaste un solo día
resignando su
aroma a jazmín.
Muere poeta,
ahógate en tu silencio
Muérete de
muerte total y absoluta
clávate en
el pecho tus propios versos
insondables.
Monica Ivulich, D.R. 2015 Coye la Foret
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