Agazapada

La muerte, agazapada en un callejón
Sin salida.
Negras piedras alfombran sus calles
Húmedas, malolientes.
A veces alguien se atreve a caminarlas
Hacia el fondo
Y, a poco, se vuelve, inquieto sin encontrar
Ratones, gatos, ni basura,
Sólo restos antiguos de algo indefinible
Escalofriante, y soledad.
Únicamente si tienen el calendario marcado
Llegan al final.
Aquellos que no volverán, caminan resueltos,
Sin mirar atrás.
La muerte los recibe sin comentarios, amable,
Suspira y los abraza.
Sin salida está
La muerte, agazapada en aquel callejón.