La casa está tan
fría que da vergüenza
Huele a grasa
rancia y flores muertas
Papeles viejos,
hojas secas, tapizan el suelo
Cáscaras de fruta
y verduras rancias
Amontonadas en las
mesas y estantes…
“Es que murió
alguien?” Pregunta un pasante
“Esta casa fue
linda –sigue- mucha madera
Mosaicos caros
aunque no del mejor gusto…”
Se encogen de
hombros, indiferentes, ciegos.
Hojas secas crujen amontonadas, mezcladas.
“Fue una muerte en
soledad, oscura, tenebrosa”
Grita la vieja
indiscreta: “ nadie lo supo hasta…”
Un viejo piano
llama a silencio, a invierno.
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